8 septembre

Te remettre à l'écrire, réapprendre à rêver / à quoi bon / je ne sais plus désirer d'avoir peur d'autre chose que de ma propre mort.

 

13 octobre

Tant qu'à rire pour rire, je pense bien que je m'en tiendrai encore la cage dans ma tombe : si j'étais un grand écrivain, tu passerais toute ta vie - toi et d'autres de ta sorte - à étudier passionnément tout ce petit tas de papier.

 

8 août

« Surfe ! Rame ! Join the club ! Patine ! Ride the tide ! Pédale ! Skate, skate ! » C'est ça, oui... L'important c'est de participer, pas vrai ? C'est d'être groupe, d'appartenir... D'avoir l'esprit grappe ! Seulement voilà, mon existence à moi s'est passée sempiternellement dans le calamiteux, à tituber tout crabe comme au bout de la société, dans l'anomalie, le vaseux, le terrain vague et même très très vague. Je  vois le monde et ses participants, de loin, d'ici, en somme, comme du délire de fou à pas tenir debout. Même invité, je préfère encore ne pas trop y aller, je suis incapable d'unisson et puis aussi de ne pas leur dire vitement, en passant, ma façon de penser. Juste un petit exemple, au hasard, touristique, mettons, vacancier : si j'allais à la mer, moi, mon ami, ce serait pour t'y couler un de ces puissants bronzes bien gluant, bien dégueulasse... Les gens, ça les écœure toujours un peu qu'on ait quand même une vie, tu vois, qu'on lève le nez sur les pois mange-tout et les petits siffleux à la « Stéphan » Bureau malgré eux qui s'en régalent et qui le proclament à pleine gueule. « Join the club ! Nous sommes le Nombre ! Nous sommes ! We are the World ! Nous, nous ! Rien que Nous ! » Le mouton a la haine féroce du « particulier », du pas très servile, du pas très brouteux des vertes pâtures de son si mirifique troupeau de compactés réjouis, consentants, bien au chaud, abondant toujours plus haut, plus fort, plus con dans le bêlement et l'unanime. « Il a pas des bonnes manières, il est vulgaire, il paraît... » « Il se fout de la température, il aime pas le cinéma, il est suspect ce gars-là... » Et bla, bla... Paroles de mouton. « À part ça il est pas normal : il nous aime pas ! » Suprêmissime constat... La moutonnerie, c'est de bonne guerre, ne peut pas blairer le cocasse, l'insolite galeux bas de gamme, la raclure de fin fond de fosse à purin, bref : l'emmerdeur au cube, le genre qui a appris à parler contre les milliards de mensonges du « très sélect club des Nous Autres On L'A L'Affaire Bonhomme ». C'est ça, l'impardonnable, à perpétuité - dégueuler le mensonge organisé, tout le mensonge, tout le catalogue, associés, coalisés, rapportés, assimilés et autres apparentés compris.

Mon avis, bien humble mais ferme, pesé, formel, irréfragable, intemporel : cause toujours, fibule, chéri cœur, licol, m'amouré. Papa n'est pas facilement impressionné. Tu peux même m'appeler du nom du fameux philosophe chinois, le grand Ye Men Fu, si tu veux. Et d'un ! Et basta ! Je ne me mettrai pas, je ne me mettrai jamais la pédale douce sur le moi-même, surtout pas pour l' « il est des nô-ô-tres » de mes si tant chers amis les Autres Inc. J'aime encore mieux crever. D'ailleurs c'est ce que je vais faire de toute façon, alors...

 

31 janvier

Stefan Sweig avait raison. Le jour où, durant l'entre-deux-guerres, il a entendu dire d'un cheval qui avait gagné une course qu'il avait été génial, il a compris que c'était sans espoir : ce jour-là, la vieille culture de l'Europe - l'Europe qui a fait le monde dans lequel nous vivons tous aujourd'hui - venait, elle, de perdre la bataille. Depuis, c'est cette même bataille perdue d'avance que ne cessent de perdre chaque jour les écrivains, les artistes, les intellectuels, qui ne sont plus ceux qui créent la culture de notre époque mais les tristes dindons d'une farce qui se joue désormais sans eux. Avec l'effondrement de l'empire européen, qui s'est payé le luxe faramineux de deux guerres mondiales pour commencer à finir de se tordre dans toutes ses contradictions, nous sommes entrés dans un nouveau Moyen Âge, qui durera mille ans, comme le précédent, un nouveau Moyen Âge désacralisé, états-unien, planétaire, où la religion de l'argent a déjà tué le culte des anciens dieux partis se faire psychanalyser à perpétuité aux frais de toute la société. Il n'était pas très payant d'être un génie de la trempe de Jean-Sébastien Bach, par exemple, mais un cheval peut être génial parce qu'il rapporte. Greed is cool, man, greed is cool, y' know what I'm saying ?

 

29 juillet

Statue

Je ne devrais pas être debout.

 

5 septembre

Solitude

Les artistes, comme les junkies, n'ont pas d'amis.